Für einen Moment trafen sich unsere Blicke. Ich ließ mein Augenpaar ins Buch zurückschnellen und dachte nach, während ich zu lesen vorgab. Sie kommt aus gutem alten Hause und magert sich wegen ihrer Eltern ab, respektive ihrer Mutter, die kalt ist, und ihrem Vater, der nur arbeitet und fremdgeht. Nein. Es sollte eine Liebesgeschichte sein. Es war meine Schuld gewesen, nachdem ich sie vor einem halben Jahr verlassen hatte und einfach in eine andere Stadt gezogen war. Obwohl, oder besser weil wir planten, im Frühjahr zusammen zu ziehen und auch schon eine entsprechende Wohnung gefunden hatten, direkt hinter der Uni. Wir hatten bereits zugesagt, mündlich. Und nun besaß ich die Kälte und Chuzpe, hier einfach aufzutauchen, mit Martin Walsers neuestem Liebesroman, aufgeschlagen, auf meinem Schoß, während sie einem Geschäftsmann erklären musste, dass es von Tom Wolfes „Fegefeuer der Eitelkeiten“ keinen Fortsetzungsroman gab, was dieser partôut nicht glauben wollte. Die Tatsache, dass sie immer noch hier arbeitete, ließ darauf schließen, dass sie weiterhin studierte. Sie finanzierte ihre Studiengebühren durch die Arbeit in der Buchhandlung. Nachdem der Geschäftsmann verschunden war, stand sie untätig wenige Meter von mir entfernt am Informationsstand und sah kein einziges Mal zu mir her. Ich stierte auf den weißen Zwischenraum der Walserzeilen und wagte nicht zu lesen. Neben mir räusperte sich ein älterer Herr, der mit seinem Ellbogen versuchte, mehr Sitzraum in Beschlag zu nehmen. Den ich aber mit einem verächtlichen Blick abstrafte, als ich bemerkte, dass er verstohlen irgendwelche Adressen aus einem Ratgeber auf einen winzigen Zettel notierte. Damals bin ich einfach verschwunden aus ihrem Leben. Ich begann zu lesen und war schon mit dem halben Roman durch, als eine Lautsprecherstimme sanft zum Verlassen der Buchhandlung aufforderte und ich aus meiner Liebesgeschichte aufschreckte.

Am nächsten Tag kam ich wieder. Sie arbeitete bereits und ich bemerkte nach einiger Zeit, dass ich nun mehr Luft denn je für sie war. Von da an kam ich jeden Tag. Irgendwann wurde ich von einem breitköpfigen Mitarbeiter darauf angesprochen, dass mein stundenlanges Sitzen jenen Lesern, die auch etwas kaufen würden, den Platz versperre. Seine Argumentation erschien mir widersprüchlich, doch von diesem Tag an kaufte ich jedes Mal ein Buch, kurz bevor die Buchhandlung schloss. Es verging eine ganze Woche, in der ich nicht ein einziges Mal vom Lesen aufblickte. Ob sie in dieser Zeit überhaupt gearbeitet hat, kann ich nicht sagen. In der darauf folgenden Woche blickte ich hin und wieder auf, wobei ich die Gestalt ihres Körpers erkannte, aber nicht wagte, höher als das Becken zu sehen. Sie trug schwarze, blickdichte Netzstrümpfe und ein kurzes, schwarzes Wollkleid. Ihre Beine waren sehr dünn, doch lang und schön. Einmal ging sie so knapp an mir vorbei, dass ich fürchtete, sie könne mich ansprechen. Doch es geschah nicht. In dieser Zeit las ich Bücher, an deren Lektüre ich nicht im Traum gedacht hätte: „Die Gärten von Eraston“ oder „Am Abhang des Todes“. Immer handelten sie von Liebe oder Mord und immer waren die Geschichten überzogen und die Sprache kitschig und irgendwann geschah es: Ich verliebte mich in sie. Es sollte der Tag kommen, an dem ich ihr in die Augen schauen würde. Es war ein Donnerstag.

Sie war vollständig tannengrün gekleidet. Nachdem sie eine junge Lehrerin beraten hatte, stand sie in meine Richtung gewandt da. Wagte ich nun einen Blick in ihre Augen, könnte sie mich unter Umständen mit einem vernichtenden und nichts außer Verachtung ausdrückenden Gegenblick für das verurteilen, war ich ihr angetan hatte und weswegen sie so dünn geworden war. Oder sie sah mich an, als wäre es zum ersten Mal. Das wünschte ich mir inständig: das allererste Mal: fremd zu fremd. Zumindest musste sie meine Beharrlichkeit in den letzten Wochen doch versöhnlich gestimmt haben. Wie ich mich jeden Tag bloßgestellt hatte, vor ihren Kollegen und ihr. Gerade hatte ich „Engel der Leidenschaften“ beendet und miterlebt, wie die Protagonistin am Ende des Romans in jenem mittelalterlichen Dorf, aus dem sie wegen ihrer Liebe zu einem Osmanen verstoßen worden war, wieder aufgenommen wurde, um dort ihr Kind zur Welt zu bringen – als ich sie ansah. Sie hatte mich wohl schon länger angesehen und kam nun auf mich zu. Sie blieb dicht vor mir stehen und sah mit sachlich-professionellem Blick zu mir herab, wobei sie mit einem abschätzigen Augenzucken den peinlichen Titel meines Romans kommentierte. Sie meinte, sie tue das nur wegen ihrer Kolleginnen, dass sie mich nun anspreche, weil die sie schon lange wegen mir aufzögen, was ihr zusehends unangenehm sei. Die Tatsache, dass ich seit einem halben Jahr jeden Tag hier auftauche und sie mit meinen Blicken verfolge, imponiere ihr nicht im Geringsten. Sie sei in keiner Weise an mir – sie sagte `an Ihnen´ − interessiert und überdies seit drei Jahren sehr glücklich mit ihrem Freund liiert, der diese Buchhandlung auch leite. Hierbei zeigte sie auf jenen breitköpfigen Mitarbeiter, der eben in einer Ecke der Buchhandlung eine Palette Bücher in ein Regal wuchtete. Ich stand wortlos auf, ging langsamen Schrittes zur Kasse, kaufte den gelesenen Roman und kehrte nie wieder in die Buchhandlung zurück.

Hier zum Beitrag des NDR-Kulturradios vom 8. Januar 2009:

http://www.ardmediathek.de/ard/servlet/content/1354360

AndreasKeck.de

NDR-Kultur Buch Rezension Radiobeitrag

Ruhm

Und in dieser Zeit lebte unser Protagonist, Franz Kappa. Und er wollte mitreden, als Künstler, jetzt, wo sich diese gesellschaftliche Umwandlung abzuzeichnen begann. Er wollte aufzeigen, wie sehr sich die äußere Welt beständig veränderte, während der Mensch an sich stets der relativ gleiche blieb. Er sah beide klar und deutlich vor sich, Mensch und Welt, und im Grunde wollte er sagen, vereinigt euch! Und passt auf, dass sie nicht größer wird als ihr. Passt ja auf!
Diejenigen, die von früher schwärmten, wusste er, machten sich etwas vor und brauchten Schuldige. Hätten am liebsten das Jetzt verklagt. Bei Franz Kappa dagegen war es andersrum. Schuld an seinem möglichen Versagen als Künstler konnte nur er haben. Er selbst war für alles verantwortlich. Schließlich war er die exakte Mitte der Welt.
Iana, die Freundin von Franz, hatte sich dergleichen Gedanken noch nie gemacht. Wie auch ihr Freund lebte sie im Heute. Lebte vom Heute, wie es Franz einmal nannte. Und als sie ihn fragte, was er mit `vom Heute´ meine, erklärte er ihr, dass sie eben nun mal schön sei, und dass ein Model schön zu sein hatte, und die heutige Zeitepoche ohne Models nicht funktionieren würde, ja, der Spätkapitalismus in ernste Schwierigkeiten geriete, wenn ihre Sorte nicht mehr existieren würde. Das Model sei die Quintessenz der Moderne, meinte er dann immer, ein optisch unschlagbares Argument für das Kapital. Sie erwiderte dann, dass er einen Scheiß daherrede und nur ein Problem habe damit, dass sie modelte. Sie hatte das Gefühl, Franz lehne ihren Beruf vehement ab, verachte ihn.
Sie hatte anderthalb Semester Amerikanistik studiert, bevor sie ein Modelscout in der Münchner U-Bahn ansprach, gerade nachdem eine Gruppe von Fahrkartenkontrolleuren ihre Daten aufgenommen hatte, weil sie ausnahmsweise mal schwarzgefahren war und dann peinlich berührt am Bahnsteig stand und zusah, wie die vier Kontrolleure wieder in der nächsten U-Bahn verschwanden, da war hinter ihr eine Stimme erklungen, „Verzeihung – dürfte ich Sie etwas fragen?“

Aus „RUHM!“
Franz passierte die purpurnen Sonnenschirme und eckigen Marmortische des Thrombosi, die in den Odeonsplatz hineingestellt waren. Ein Café, das voll war von deutschen Bonvivants, was in sich schon widersprüchlich war. Diese Stadt, die meinte, südländisch zu sein und von Versteiftheit nur so sprühte. Sie konnte keine Geschichten erzählen, diese Stadt, wie etwa Berlin oder Prag oder ähnliches. Schicksale, die sich am Straßenrand abspielten und abschreckten oder anzogen. Sie zeigte keine liebevollen Schwachstellen und Ticks wie andere Metropolen, sondern verbarg sich hinter eben
jenen einheitlich klassizistischen Häuserfassaden. Und da
saßen sie nun, in einer unglaubwürdigen Geste des Genusses, die Münchner Figuren jenes Schachspiels, in dem es um nichts ging und dessen adelbehafteten Benimmregeln Franz niemals auswendig lernen und annehmen würde. Beim Thrombosi handelte es sich zudem um die vordere Figurenreihe des Schachspiels, sprich um reich gewordene Bauern. Die hinteren Figuren saßen eine Straßenecke weiter, im Schuands. Franz schaute in einige Gesichter, die verkrampft dazugehörerisch dreinsahen und empfand sogar kurz ein wenig Mitleid. Die Oberen Münchens waren schon schlimm genug. Und die, die nicht oben waren, aber so taten, mussten noch übler sein. Eine ältere Dame, die allein an einem der Cafétische saß, sah zu ihm hin, und Franz erkannte mit einem Mal ihre Einsamkeit, die sie zwischen sehr viel Schminke und altmodischer Haute-Couture verbarg. Er sah weg und ging weiter. Beschleunigte seinen Gang, ging exakt diagonal über den Platz und fühlte tief in seinem Inneren, dass er München über alles in der Welt hasste. Am liebsten hätte er sich auf die Tribüne der Feldherrenhalle aufgestellt und kundgetan. Genau das. Seinen grenzenlosen Abscheu. Gegen das Geldhaberische, das disziplinierte Verbergen sämtlicher seelischer Tattoos, das Vernunftbesessene und so gar nicht Selbstzerstörerische. Er wusste, dass die Stadt und jeder ihrer passenden Bürger gegen ihn sein mussten. Wer hier lebte, passte auch hierher. Also waren sie alle gegen ihn. Aber nur er wusste, dass alle gegen ihn waren. Sie hatten keine Ahnung. Was die Sache im Grunde noch schwieriger gestaltete.
Ihm fiel der Turm der Salvatorkirche ein. Als Rettung. Den mochte er. Seinen Anblick. Also Richtung Theatinerstraße. Franz nahm sich vor, nicht zu übertreiben. Innerlich. Mit seiner Unversöhnlichkeit. Tat das des Öfteren. Er übertrieb. Doch vielleicht war das ganz hilfreich. Für ihn. Als Künstler. Die Realität übertrieben wahrzunehmen. In ihrer einfachen Gestalt wurde sie nicht wirklich sichtbar. Die Großen, Van Gogh etwa, oder Monet, malten nämlich nicht genial,
sondern sahen genial. Sie sahen und malten dann nur noch das ab, was sie sahen. Ihre visuelle Wahrnehmung war derart steigerbar oder verletzbar oder verspielt, dass sie anders sahen als andere. Ein Weizenfeld zum Beispiel. Van Gogh. Er sah kein Weizenfeld. Sondern etwas anderes. Und es muss ihn so erschrocken oder berückt haben, dass er nichts anderes mehr tun konnte, als zu dokumentieren, was er da sah. Weil es die anderen eben nicht sehen konnten. Oder Alberto Giacometti. Der Bildhauer. Hauchdünne Bohnenstangenmenschen aus Metall hatte er moduliert. In einem alten Schwarz-Weiß-Interview hatte Franz gesehen, wie er erklärte, dass er diese Menschen auf der Straße sah oder in Cafés. Dass er manchmal in diesen Zustand geriet, in dem plötzlich alle hauchdünn waren und ewig lang. Wie Bleistifte.

Ruhm! - ein Künstlerroman von Andreas Keck

„Ruhm!“ gewährt einen tiefen Einblick in den Kosmos zeitgenössischer Kunst. Im Mittelpunkt steht der Künstler Franz Kappa, dessen Scheitern nicht auf die Versuchungen des Ruhmes zurückzuführen ist, sondern sich im zwischenmenschlichen Bereich abspielt. Der Roman beleuchtet das gesellschaftliche Phänomen Ruhm und zeichnet eine Person, die für die Rolle des Stars geschaffen scheint; eine Person, die vom Ruhm angezogen wird und die gleichermaßen der Ruhm zu sich zieht.
Die zunehmende Lust am glamourösen Leben verschüttet jedoch bald die ursprüngliche Idee des jungen Künstlers, in der Kunst Antworten auf das Leben zu finden.

Mit „Ruhm!“ ist dem Autor ein weiteres Mal das gelungen, was die Leser seines ersten Buches schon zu schätzen wussten. Keck zeichnet ein ausgefeiltes Psychogramm des Hauptprotagonisten, der gerade ob seiner menschlichen Schwächen ein hohes Maß an Identifikation ermöglicht – auch wenn es sich dabei um teils unliebsame Seiten handelt, die man an sich selbst oftmals erkennen, sich diese aber selten eingestehen mag. Die Introspektion lässt tief in die menschlichen Abgründe der Hauptperson Franz Kappa blicken, und Andreas Keck versteht es, dieses Seelenleben mittels eines zum Teil stark elliptischen Schreibstils authentisch darzustellen. Nicht zuletzt seine jahrelange Erfahrung im Psychiatriebereich befähigt den Autor, stets ein derart drastisches Bild seiner Protagonisten zu zeichnen, und schlussendlich sind doch gerade die dunklen Seiten seiner Figuren das Menschliche an ihnen.